A. CAEIRO

Há dias passava eu de carro na Avenida Almirante Reis. Levantando os olhos por acaso, leio no cabeçalho de uma loja: Farmácia A. Caeiro.

Carta de FERNANDO PESSOA
a Armando Côrtes-Rodrigues, 

datada de 4 de Outubro de 1914 e

explicando a génese e os apelidos 

dos seus heterónimos.

Ilustração e citação retiradas de:

A LISBOA DE FERNANDO PESSOA

de 

MARINA TAVARES DIAS

(postal ilustrado em fototipia, edição de Faustino Martins)

LISBOA NOS ANOS 40 - LONGE DA GUERRA

de 

MARINA TAVARES DIAS

Francisco Ribeiro, conhecido pelo nome artístico Ribeirinho, fundou a companhia Os Comediantes de Lisboa em 1944, conseguindo levar a cena muitas obras que a censura trazia de olho. Mas as gerações futuras lembrá-lo-ão sobretudo como realizador (O Pátio das Cantigas, 1942) e actor de cinema (O Feitiço do Império,1940; O Pai Tirano, 1941; O Pátio das Cantigas, 1942; A Vizinha do Lado, 1945, etc.) 

     

          (Ribeirinho como o «Chico da Tatão» em O Pai Tirano, 

1941;

fotografia cedida pelo cineasta António Lopes Ribeiro para o livro)

Badalejando

«Dantes, dizia-se badalejar. As casas grandes tinham à porta a maçaneta de latão, devidamente centrada numa estética cercadura. A ela estava ligado, no interior, um pequeno sino dourado.
Para os dedos não deslizarem, em caso de nervosismo ou mesmo de chuva, cada puxador era lavrado em espiral, às vezes com alguma imaginação. Camilo badalejava quando ia visitar alguém; Eça badalejava. Não conheciam o irritante som já semi-electrónico das casas da segunda metade do século XX: 'tim-tom!' Anthero badalejou à porta de muitos amigos pelo reconforto de uma frase, Gomes Leal pelo de uma sopa.

Já ninguém badaleja. Perdeu-se o verbo. Os restos destes badalos foram-se adaptando às fachadas, incorporando-se nelas, cimentados nelas ou adaptados a campaínha, já sem o característico puxador.Páro na rua sempre que vejo a maçaneta do badalo intacto, e pouso logo o olhar no degrau de entrada. Muitos passos, poucos passos? - Depende disso o desgaste. Dependiam disso as promessas do trinco da porta.»

MARINA TAVARES DIAS em LISBOA DESAPARECIDA

ARTE-NOVA destruída na Avenida Almirante Reis

Foi aqui, no alfarrabista do número 17 da Avenida Almirante
Reis, que a escritora MARINA TAVARES DIAS encontrou, pela
primeira de muitas vezes, o escritor LUIZ PACHECO. O senhor

que se pode ver na foto é RUI FERREIRA, cuja morte determinou

o encerramento da loja.

Era a elegante loja de Espartilhos de MADAME GARCIA, fundada
em 1910 e mais tarde convertida em livraria pelo sobrinho da
fundadora, que manteve tudo intacto, tendo ido ao pormenor da
pintuira do vidro da fachada (ouro sobre fundo azul) com a
designação Madame Garcia & Herdeiros. Marina Tavares Dias
louvou esta, então já rara, loja intacta num texto da sua secção
PATRIMÓNIO, publicada aos Sábados no vespertino DIÁRIO
POPULAR (1986-1987-1888).

Hoje, e apesar de ter estado classificado como imóvel de interesse
público e de constar do inventário fotografado para a SIPA, este
maravilhoso interior ARTE-NOVA desapareceu. Foi partido à
martelada já muito depois do ano 2000, para se transformar num
'lugar' de hortaliça, fruta e especiarias, amontoadas num corredor.
Como se nunca ali tivesse estado uma das mais belas lojas de
Lisboa.

BONECOS DA BOLA: a célebre lata das mercearias

HISTÓRIA DO FUTEBOL EM LISBOA

 de MARINA TAVARES DIAS

. Raríssimo exemplo sobrevivente de uma lata de mercearia

onde eram guardados os famosos «caramelos da bola»

cujos «bonecos», enrolados na embalagem, fizeram as

delícias de gerações de coleccionadores. Esta lata esteve

exposta, por ocasião do Euro 2004, na exposição 

«Aqui Nasceu o Futebol». 

OS ÓRFÃOS DOS CAFÉS: Marina Tavares Dias por Eduardo Prado Coelho

Um texto magnífico de 

EDUARDO PRADO COELHO

 sobre os livros de

 MARINA TAVARES DIAS. 

Disponível neste blog:

http://ofuncionariocansado.blogspot.pt/2007/09/no-fio-do-horizonte-2_988.html

OS ÓRFÃOS DOS CAFÉS

Tal como Borges escreveu um dia, eu poderia de igual modo dizer: «Nasci noutra cidade que também se chamava Lisboa».

Borges diz que recorda o que viu e também o que os pais lhe contaram. Mas ele sabe que as nossas verdadeiras cidades são sempre as cidades da nossa infância. Por isso acrescenta: «sei que os únicos paraísos não proibidos ao homem são os paraísos perdidos. / Alguém, quase idêntico a mim, alguém que não terá lido esta página / lamentará as torres de cimento e o podado obelisco». A cidade de hoje será a infância de amanhã.

Por tudo isto gosto imenso dos livros de MARINA TAVARES DIAS. Com uma obstinação exemplar, ela tem vindo a reerguer a «Lisboa Desaparecida», isto é, a Lisboa da minha infância e sobretudo a Lisboa dos meus tempos de estudante, mas também a Lisboa dos meus pais e dos meus avós (com o tempo tudo se mistura, e regressamos todos à mesma pátria intemporal, à Lisboa fora do tempo, onde brincámos e aprendemos a amar). Associando a isto duas outras obsessões, mas a verdade é que as duas coisas não estão separadas: Sá-Carneiro e Pessoa, ligados aos cafés que eles frequentaram e aos lugares onde passearam e escreveram.

Num desses livros envolvidos numa aura de bruma, Marina Tavares Dias restitui-nos agora «Os Cafés de Lisboa» (Quimera). Noutro dia Jorge Listopad escrevia que à saída do Teatro São João do Porto me tinha visto, no último café iluminado na noite da cidade, a escrever certamente a crónica para o dia seguinte. Não era por acaso. As crónicas escrevo-as sempre em computador. O resto (que se poderia dizer «o essencial», mas talvez isto nem sempre bata certo), escrevo-o à mão, em cadernos verdes ou azuis, nos cafés ensonados e friorentos que ainda existem pelo mundo fora.

A verdade é que adoro cafés. E que tive em cafés alguns dos mais belos momentos de leitura, encontro, discussão, contemplação, escrita, estudo, violência de olhares, ternura das mãos, de que me posso lembrar. Nesses cafés que a Marina recorda no seu livro: o Monte Carlo, o Monumental, a Brasileira, o Palladium, ou, depois, a Grã-Fina, o Nova-Iorque, o Vává. E entre os motivos que tenho para gostar do Porto estão os cafés que ainda lá existem: cafés rodeados de noite e fumo, com velhos de unhas negras, prostitutas tristes, e adolescentes sufocando a tristeza num bolo de arroz e num leite quente.

Eduardo Prado Coelho, in Crónicas no Fio do Horizonte, Asa, 2004